Campo Manchego 968@#07

MIRADOR UMBRÍO
Desde la torre observas cómo cae la tarde,las últimas montañas perdidas con la niebla,los árboles que ascienden levemente, el abismo,el fulgor de los astros que brillan por tus ojos.Cerca quedan las playas del Sur, ampliasy lentas, vacías a esta hora en que el marse desvanece en fuegos. Vive el mar en la brisa,su mágico vaivén como tus pasos, firmes,en este oscuro mirador, alto, insomne,distante como el humo de la ciudad en calma.Y es el tiempo que inventa su eterno desvarío,tu sombra, ya fundida con las sombras del mundo.

Bombo

JARDÍN
Delgada es esta tarde de julio,inmóvil,asida a las columnasque se alzansobre la hierba blanda Delgada es esta tarde de julioque decae con dulzura,como las manosque no atienden al sol,ni están alertaal paso de las horas... ¡Qué tristes dan los cuerposuna vez y otra vezcontra esta paz eterna,para perderse ardientespor la trama olvidadadel asombroso cielo!... (Sentados en el banco del parquese presiente la nochetras de la luz en calma,desnuda, sorprendidaen su propia penumbray silenciosa): Las palabras, la gente,en su nuevo colorla misma tarde ahora,nuestro amigo que calla:todo se borra al filo de los árboles,todo es oscuridad que se remontaazul, veladamente,lo mismo que el Jardíncerrado, se suelta en el olvidopara perderseen la aventura del ensueño.

Campos Manchegos 968@07

JARDÍN DE COLVA
Guarda mi corazón el balanceode las altas palmeras, que un aire azulagita en la noche benigna.Siento en mí sus raíces nutrirse de mi sangrey que sus altos troncos, ingrávidos, insomnes,llevan las cicatrices, las marcas cenicientasde mi alma, que un día tatuaron los dioses.En las copas se mecen frutos siempre doradosy un sol rojizo y tibio dialoga con sus ramas,en las que trinan pájaros diáfanos:unos tienen alas turquesa y otros son negros,con los ojos chispeantes de verde musgo.Oh sí, por el jardín de Colva,aún siguen paseándose las serpientes del Génesis...Y en sus veredas ladran los perros salvajesenloquecidos por los insectos.Un jardín que da al mar, a otra edad imprevista.Son sus arenas de oro molido que la mano recoge.Sobre ellas se alzan cabañas ensimismadaspor el rumor continuo de las olas,cabañas que esconden muchos fuegos secretos.Ahora atardece y languidezco.El inmenso puñal que acribilló a la tardeme alcanza en esta hora con su filo de lumbre.Oh sí: oro molido entre las manosy el sol cegándote; oro molido, granos de oro...

Campos Manchegos (7u548@07

JARDÍN
Delgada es esta tarde de julio,inmóvil,asida a las columnasque se alzansobre la hierba blanda Delgada es esta tarde de julioque decae con dulzura,como las manosque no atienden al sol,ni están alertaal paso de las horas... ¡Qué tristes dan los cuerposuna vez y otra vezcontra esta paz eterna,para perderse ardientespor la trama olvidadadel asombroso cielo!... (Sentados en el banco del parquese presiente la nochetras de la luz en calma,desnuda, sorprendidaen su propia penumbray silenciosa): Las palabras, la gente,en su nuevo colorla misma tarde ahora,nuestro amigo que calla:todo se borra al filo de los árboles,todo es oscuridad que se remontaazul, veladamente,lo mismo que el Jardíncerrado, se suelta en el olvidopara perderseen la aventura del ensueño.

Peñarroya

DESDE LA TORRE GÁLATA
Contempla allá esa luzque hacia el poniente es sangre.Esa luz que parece inventarse la ciudaden sus atardeceres. Distinta cada día,contémplala desde aquí y mira cómo asciendedesde la urbe que la sueña,mientras se van haciendo eternos los perfilesde cúpulas y de minaretes.Quisiera el alma retener para siempreeste latido vivo que llega de la entrañade la ciudad, este pálpito,este rumor infinito de vocesque se mezclan y se contradicen.Azota el viento el rostro y guarda el ojosu lágrima penúltimapara gozar la acuosa imagen del milagro.Por el Cuerno de Oro van mis sueñosque solté desde aquí, desde la Torre Gálata,como un puñado de palomas.

Peñarroya 069@07

BAZAR EGIPCIO
Desde el Bazar Egipciose expande por el aire una oleadade esencias. El humo primitivode los hogares adormece a la tarde,que huele a mar y a profecía.Triunfa en el aire, loco por el perfume,la oración desgarrada de las mezquitas,la que gime o invocael nombre santo de Alah.Miles de llamas diminutas oscilansobre las nucas tocadas de los fieles,que juntan sus congojas bajo las cúpulas.Todo me hiere: la tristeza, el perfume,la adorable cascada de colores ardientes,el mar, los rostros que me miran,las palabras aisladas; todo me hiereen esta hora inquieta de mi vida,que salta de la nada al paraíso.

Peñarroya 0986@07

MAÑANA EN KOVALAM
Asisto al despertar del nuevo díaen las hermosas playas de Kovalam.Saludan a mis ojos las palmerasagitando sus ramas solemnes como brazosy el mar, el Mar de Arabia, con sus peldañosde espuma hacia el infinito.Sobre la orilla lenguas de sal que se sucedenen un vaivén sin tregua: mueren, viven,vienen del horizonte borroso por la bruma,desde aquel horizonte que el misterio ha trazadoy hasta mis plantas llegan en su oscilar salvaje.Cuervos azules graznan en las copasy esta brisa tan dulce va aliviando las sienesen el amanecer majestuoso.Cruzan barcas oscuras a lo lejos,mientras el mar me dice furioso su mensaje.El sol, tímido ahora, hace de oro las rocaspor momentos. El sol, el mar, la vida que comienzaen las hermosas playas de Kovalam.