CONFESIÓN ÚLTIMA
De entre la mentiras una de las que prefieroes la luna. Antigua o perdida, ni los locosla creen, y con sus torpes palabras puedenfabricársele torpes vestiduras. Porqueel poeta —gata falsa— a veces no estápara cielos o pájaros es por los que os hagouna confesión última. De la nocheno hablo. Porque sin engaño o niñocómo osar decirteque la noche es mentira.
Santiago Montobbio
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