Molinos 9487@954

EL ANCIANO CAMINA...
El anciano camina sin que nadie en la callelo tome en cuenta.No lleva prisa, quizá porque olvidó el destino.Quizá porque el destino lo olvidó a él.El caso es que camina, sin mirar al frente.Y en su rostro persisten unos párpados caídosy una piel herida por el paso del tiempo;pesadilla ambulante de lo que fue.El anciano camina, de espaldas al soly de espaldas al mundo, también.

Juan José Vargas Camejo

Toledo Mágico 54@957

Vivo sin vivir en mí y tan alta vida espero que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí, después que muero de amor, porque vivo en el Señor, que me quiso para sí; cuando el corazón le di puso en mí este letrero: «Que muero porque no muero».
Esta divina unión, y el amor con que yo vivo, hace a mi Dios mi cautivo y libre mi corazón; y causa en mí tal pasión ver a mi Dios prisionero, que muero porque no muero.
¡Ay, qué larga es esta vida! ¡Qué duros estos destierros, esta cárcel y estos hierros en que está el alma metida! Sólo esperar la salida me causa un dolor tan fiero, que muero porque no muero.
Acaba ya de dejarme, vida, no me seas molesta; porque muriendo, ¿qué resta, sino vivir y gozarme? No dejes de consolarme, muerte, que ansí te requiero: que muero porque no muero.

EL ÁNGEL AVARO
Gentes de las esquinas de pueblos y naciones que no están en el mapa comentaban. —Ese hombre está muerto y no lo sabe. Quiere asaltar la banca, robar nubes, estrellas, cometas de oro, comprar lo más difícil: el cielo: Y ese hombre está muerto. Temblores subterráneos le sacuden la frente. Tumbos de tierra desprendida, ecos desvariados, sones confusos de piquetas y azadas, los oídos. Los ojos, luces de acetileno, húmedas, áureas galerías. El corazón, explosiones de piedras, júbilos, dinamita. Sueña con las minas.

Rafael Alberti

Bodegón 957@98487

Rosa de Alberti allá en el rodapié del mirador del cielo se entreabría, pulsadora del aire y prima mía, al cuello un lazo blanco de moaré.
El barandal del arpa, desde el pie hasta el bucle en la nieve, la cubría. Enredando sus cuerdas, verdecía, alga en hilos, la mano que se fue.
Llena de suavidades y carmines, fanal de ensueño, vaga y voladora, voló hacia los más altos miradores.
¡Miradla querubín de querubines, del vergel de los aires pulsadora. Pensativa de Alberti entre las flores!

Rafael Alberti, 1924

Hoy las nubes me trajeron, volando, el mapa de España. ¡Qué pequeño sobre el río, y qué grande sobre el pasto la sombra que proyectaba!
Se le llenó de caballos la sombra que proyectaba. Yo, a caballo, por su sombra busqué mi pueblo y mi casa.
Entré en el patio que un día fuera una fuente con agua. Aunque no estaba la fuente, la fuente siempre sonaba. Y el agua que no corría volvió para darme agua.

Rafael Alberti

Chimenea en Tomelloso

La gran lluvia del sur cae sobre Isla Negra como una sola gota transparente y pesada, el mar abre sus hojas frías y la recibe, la tierra aprende el húmedo destino de una copa.
Alma mía, dame en tus besos el agua salobre de estos mares, la miel del territorio, la fragancia mojada por mil labios del cielo, la paciencia sagrada del mar en el invierno.
Algo nos llama, todas las puertas se abren solas, relata el agua un largo rumor a las ventanas, crece el cielo hacia abajo tocando las raíces,
y así teje y desteje su red celeste el día con tiempo, sal, susurros, crecimientos, caminos, una mujer, un hombre, y el invierno en la tierra.

Pablo Neruda, 1959

En ti la tierra
Pequeñarosa,rosa pequeña,a veces,diminuta y desnuda,parece que en una mano míacabes,que así voy a cerrartey a llevarte a mi boca,perode prontomis pies tocan tus pies y mi boca tus labios,has crecido,suben tus hombros como dos colinas,tus pechos se pasean por mi pecho,mi brazo alcanza apenas a rodear la delgadalínea de luna nueva que tiene tu cintura:en el amor como agua de mar te has desatado:mido apenas los ojos más extensos del cieloy me inclino a tu boca para besar la tierra.
Pablo Neruda

Poetas

POETA
¡Qué profesión más hermosa la de ser poeta! Lloro, canto, río. Soy un río inagotable De versos amánticos. Soy río y río a carcajadas. Puro. Prístino. Locuaz. Elíptico. ¡Denme un punto de apoyo para escribir este poema! ¡Dios mío, ámame siempre! Peco, me arrepiento, peco. Soy un acertijo de caídas ¡Y vuelvo a ti, mi Cristo de mis entrañas! ¡Tanto te amo, Jesús indeclinable, Que ya me he vuelto poeta Para ser rapsoda, bardo, vate, aeda, Y así cantarte melodías muy mías: ¡Sólo mías! ¡Muy mías! ¡Tuyas! ¡Sólo tuyas! ¡Muy tuyas! ¡Qué oficio más recóndito El de ser poeta! ¡Denme un punto de apoyo Y seré río, doblemente yo río! Inagotable como un río. Río en interminable éxtasis mío Y ya el punto de apoyo es muy mío Cuando así, al desgaire, por ósmosis, Con mi puño y mi letra, Ahora termino este poema.