Bodegón 434752@14

LAS TRES HOJAS

          1

Debajo de la hoja
de la verbena
tengo a mi amante malo.
¡Jesús, qué pena!

          2

Debajo de la hoja
de la lechuga
tengo a mi amante malo
con calentura.

          3

Debajo de la hoja
del perejil
tengo a mi amante malo
y no puedo ir.

Federico García Lorca

Bodegón 74356@14

Entre italiano
y flamenco,
¿cómo cantaría
aquel Silverio?
La densa miel de Italia
con el limón nuestro,
iba en el hondo llanto
del siguiriyero.
Su grito fue terrible.
Los viejos
dicen que se erizaban
los cabellos,
y se abría el azogue
de los espejos.
Pasaba por los tonos
sin romperlos.
Y fue un creador
y un jardinero.
Un creador de glorietas
para el silencio.
Ahora su melodía
duerme con los ecos.
Definitiva y pura.
¡Con los últimos ecos!

Federico García Lorca

Chaouen 5364@14

      CAMPANA
        BORDÓN

En la torre
amarilla,
dobla una campana.
Sobre el viento
amarillo,
se abren las campanadas.
En la torre
amarilla,
cesa la campana.
El viento con el polvo,
hace proras de plata.

Federico García Lorca

Bodegón 84676@14

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible
callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible
callarla.
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.
¡Oh, guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.

Federico García Lorca, 1921-1924

Chapouen 93457@14

POEMA DE LA SIGUIRIYA GITANA

  EL SILENCIO

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.

Federico García Lorca, 1922

Bodegón 846@14

  VARIACIÓN

El remanso del aire
bajo la rama del eco.
El remanso del agua
bajo fronda de luceros.
El remanso de tu boca
bajo espesura de besos.

Federico García Lorca

Chaouen 83465@14

  CANCIÓN DEL MARIQUITA

El mariquita se peina
en su peinador de seda.
Los vecinos se sonríen
en sus ventanas postreras.
El mariquita organiza
los bucles de su cabeza.
Por los patios gritan loros,
surtidores y planetas.
El mariquita se adorna
con un jazmín sinvergüenza.
La tarde se pone extraña
de peines y enredaderas.
El escándalo temblaba
rayado como una cebra.
¡Los mariquitas del Sur,
cantan en las azoteas!

Federico García Lorca

Bodegón 785465@14

Ha pasado el tiempo desde aquellos días en que compartimos
dolores que dejaron una herida radiante,
el caballo de la guerra que con sus herraduras
atropelló la aldea destrozando los vidrios.
Todo aquello nació bajo la pólvora,
todo aquello te aguarda para elevar la espiga,
y en ese nacimiento se envolverán de nuevo
el humo y la ternura de aquellos duros días.

Ancha es la piel de España y en ella tu acicate
vive como una espada de ilustre empuñadura,
y no hay olvido, no hay invierno que te borre,
hermano fulgurante, de los labios del pueblo.
Así te hablo, olvidando tal vez una palabra,
contestando al fin cartas que no recuerdas
y que cuando los climas del Este me cubrieron
como aroma escarlata, llegaron
hasta mi soledad.
                            Que tu frente dorada
encuentre en esta carta un día de otro tiempo,
y otro tiempo de un día que vendrá.
                                                        Me despido
hoy, 1948, dieciséis de diciembre,
en algún punto de América en que canto.

Pablo Neruda

Bodegón 7465@14

    Miguel, lejos de la prisión de Osuna, lejos
        de la crueldad, Mao Tse-tung dirige
        tu poesía despedazada en el combate
        hacia nuestra victoria.
                                          Y Praga rumorosa
        construyendo la dulce colmena que cantaste,
        Hungría verde limpia sus graneros
        y baila junto al río que despertó del sueño.

        Y de Varsovia sube la sirena desnuda
        que edifica mostrando su cristalina espada.

        Y más allá la tierra se agiganta,
                                                        la tierra
        que visitó tu canto, y el acero
        que defendió tu patria están seguros,
        acrecentados sobre la firmeza
        de Stalin y sus hijos.
                                        Ya se acerca
        la luz a tu morada.
                                      Miguel de España, estrella
        de tierras arrasadas, no te olvido, hijo mío,
        no te olvido, hijo mío!
                                          Pero aprendí la vida
        con tu muerte: mis ojos se velaron apenas,
        y encontré en mí no el llanto,
        sino las armas
        inexorables!
                              Espéralas! Espérame!

Pablo Neruda

Chaouen 6496@14

Por ella llorará la fuente
un llanto trémulo y eterno.

Por ella orarán los cipreses
arrodillados bajo el viento.

Habrá galope de corceles,
lunarios ladridos de perros.

A la sombra de los laureles
Melisanda se está muriendo.

Por ella el sol en el castillo
se apagará como un enfermo.

Por ella morirá Pelleas
cuando la lleven al entierro.

Por ella vagará de noche,
moribundo por los senderos.

Por ella pisará las rosas,
perseguirá las mariposas
y dormirá en los cementerios.

Por ella, por ella, por ella
Pelleas, el príncipe, ha muerto.

Pablo Neruda, 1923

Bodegón 95856214

Con el dolor de la mortal herida,
de un agravio de amor me lamentaba,
y por ver si la muerte se llegaba
procuraba que fuese más crecida.
Toda en el mal el alma divertida,
pena por pena su dolor sumaba,
y en cada circunstancia ponderaba
que sobraban mil muertes a una vida.
Y cuando, al golpe de uno y otro tiro
rendido el corazón, daba penoso
señas de dar el último suspiro,
no sé con qué destino prodigioso
volví a mi acuerdo y dije: ¿qué me admiro?
¿Quién en amor ha sido más dichoso?

Sor Juana Inés de la Cruz

Bodegón 7645@14

Al que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante.
Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.
Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.
Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo,
que, de quien no me quiere, vil despojo.

Sor Juana Inés de la Cruz

Bodegón 7454214

Tu infancia es un regalo
que descubro cada día renovado.
Con pequeñas cintas de colores
envuelves diferente mi temida rutina:
obligado es ser feliz
cuando nada se parece a ayer
cuando tu intocado mundo
deleita los pocos momentos que tengo para contemplarte.
Haces hermosa la palabra inevitable,
pues inevitablemente me sorprendes con la aurora.
Corazón,
 pequeña rodeada de brazos,
despliego esas alas que tengo partidas,
y protejo tu hogar y tu lecho,
mientras garabateas tus vivencias,
en mi álbum del alma.
Pero te alejarás con pasos de hada,
sin ruido te adentrarás en el lejos,
antes de que despierte de mi sueño
y no me necesites en tu abrazo.

Bodegón 8465@14

Compartimos una hija
y nuestro amor por la poesía,
diferimos en las cuentas con la vida,
y asentimos con el destino desigual,
a nuestro opuesto calendario astral.
Intercambiamos a la par futuro y desván
y sus halagos me rescatan consciente,
a sus encantos de mago rescatador del deseo.
Suaviza mi mordaz conformismo,
da alas a mi parte bohemia,
esa rebeldía oculta a mis mayores.
Mis temores al futuro,
a conocer a la siguiente otra,
mi miedo a delimitarme,
a dibujarme y colorear los bordes exteriores
de mi silueta de Marta.
Últimamente observo,
que cada paso errado,
es un poema en el sorprendente camino.

Bodegon 84576@14

    LOS PRIMEROS RAYOS

¿Has probado el sabor a madrugada?
Sí, ese que parpadea en el estomago,
cuando recuerdas las caricias regaladas
a tu  amante hoy furtivo al descubierto.
La madrugada sabe a café en la misma taza,
suena a cucharillas amarillas,
desparejadas, heredadas de extraños,
que vigilan la sala en marcos de cerezo.

Huele a tu aroma en las arrugas de mi pelo,
en el dorso de mis muñecas,
en el beso tierno sobre la palma de mi mano.
Me sonríes y te comes mis labios,
abro mis muslos y me siento en tu sorpresa,
cierro tus párpados con los míos
para que no veamos terminar estas horas fugaces,
de madriguera...

Chaouen 7465@14

Todo este tiempo he estado huyendo
de una quimera, de un mal sueño.
He odiado a un invisible enemigo,
he escapado de un dudoso destino.
Ahora, cuando este dolor ilusorio ha acabado,
cuando parecen cerradas las heridas del pasado.
Ahora siento las verdaderas heridas, ahora siento
el verdadero dolor mayor al que creí haber dejado.
Siento que he perdido al buscar,
he perdido mis tiempos dorados.
Siento mis pesados pies caminar,
sobre cenizas de años pasados.
Inútil y futil refriega en busca de una verdad,
me condujo sin descanso a mi actual soledad.
Reposo de los difuntos, triste y sola realidad,
esperando que el tiempo pase sin que lo vea pasar.

Pedro Sánchez Vázquez

Chaouen 8476@14

Tras terminar penitente el camino,
miro hacia atrás y veo por fin
que el regreso es imposible,
he escapado.
El miedo, aquello que tanto he temido
ha quedado atrás, olvidado
miro a mi alrededor, y veo
dónde he llegado.
De nuevo aquello que siempre he sabido,
la verdad, la única, ella
se clava en mi pecho,
el viaje ha terminado.
Lo que odiaba, lo que temía,
aquello de lo que huía
y sin saber perseguía.
Nuestro traidor aliado,
nuestro adorado enemigo.
Lo humano, me ha derrotado.

Pedro Sánchez Vázquez

Chaouen 9467@14

Por miedo rompí mis versos,
por miedo ahogué mis palabras,
por miedo tragué mis besos.
Por miedo guardé las alas.
Miedo de perder lo que nunca tuve.
Miedo de tener lo que siempre quise.
Por miedo, cerré mis ojos por dentro
para que el fuego azul, la llama fria,
velase mis sentimientos.
Por miedo dejé la vida.
Miedo a llegar, sin recorrer el camino.
Por miedo, quise apagar mi fuego
y secar el pozo de mis deseos,
quise cubrirlo todo con tierra.
Pero las ascuas alimentaron versos.

Pedro Sánchez Vázquez

Chaouen 94568@14

    ILUSA

A través de una ventana
se puede vislumbrar
una mujer serena
queriéndose consolar
Porque la tristeza para ella
es eterna
Porque la alegría para ella
es pasajera.
No encuentra salida,
se siente en un laberitno
de ideas obscuras
y pensamientos sombríos.
Sólo le queda el consuelo
de su propia compañía
la cual le promete
no vivir jamás en soledad.
En su tristeza
sólo se logra escuchar...
¿A dónde iré a dar?
¿Quién me podrá consolar?
Ella, como una pobre ilusa
sólo sabe pensar...
Sólo el amor de un hombre
podrá volverme a renovar.

Albinka Villarreal

Chaouen 6495@14

    INVITACIÓN AL AIRE

  Te invito, sombra, al aire.
Sombra de veinte siglos,
a la verdad del aire,
del aire, aire, aire.
  Sombra que nunca sales
de tu cueva, y al mundo
no devolviste el silbo
que al nacer te dio el aire,
del aire, aire, aire.
  Sombra sin luz, minera
por las profundidades
de veinte tumbas, veinte
siglos huecos sin aire,
del aire, aire, aire.
  ¡Sombra, a los picos, sombra,
de la verdad del aire,
del aire, aire, aire!

Rafael Alberti

Chaouen 94567@14

  LOS ÁNGELES MUERTOS   Buscad, buscadlos:
en el insomnio de las cañerías olvidadas,
en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras.
No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube,
unos ojos perdidos,
una sortija rota
o una estrella pisoteada.
  Porque yo los he visto:
en esos escombros momentáneos que aparecen en las neblinas.
Porque yo los he tocado:
en el destierro de un ladrillo difunto,
venido a la nada desde una torre o un carro.
Nunca más allá de las chimeneas que se derrumban,
ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos.

Chaoluen 0569@14

  Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
  Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.
  Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.
  Que las estrellas rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.
  Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.
  (Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

Ronda 8475@13

Hoy las nubes me trajeron,
volando, el mapa de España.
¡Qué pequeño sobre el río,
y qué grande sobre el pasto
la sombra que proyectaba!
Se le llenó de caballos
la sombra que proyectaba.
Yo, a caballo, por su sombra
busqué mi pueblo y mi casa.
Entré en el patio que un día
fuera una fuente con agua.
Aunque no estaba la fuente,
la fuente siempre sonaba.
Y el agua que no corría
volvió para darme agua.

Mediterranean sea 0458@13

  El mar. La mar.
El mar. ¡Sólo la mar!
  ¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?
  ¿Por qué me desenterraste
del mar?
  En sueños, la marejada
me tira del corazón.
Se lo quisiera llevar.
  Padre, ¿por qué me trajiste
acá?

Chaouen 0002@14

    EL ÁNGEL BUENO

  Vino el que yo quería
el que yo llamaba.
  No aquel que barre cielos sin defensas.
luceros sin cabañas,
lunas sin patria,
nieves.
Nieves de esas caídas de una mano,
un nombre,
un sueño,
una frente.
  No aquel que a sus cabellos
ató la muerte.
  El que yo quería.
  Sin arañar los aires,
sin herir hojas ni mover cristales.
  Aquel que a sus cabellos
ató el silencio.
  Para sin lastimarme,
cavar una ribera de luz dulce en mi pecho
y hacerme el alma navegable.

Chaouen 0001@14

Chaouen es un pueblo al norte de Marruecos......Lo llaman el pueblo azul.....