Bombo

JARDÍN
Delgada es esta tarde de julio,inmóvil,asida a las columnasque se alzansobre la hierba blanda Delgada es esta tarde de julioque decae con dulzura,como las manosque no atienden al sol,ni están alertaal paso de las horas... ¡Qué tristes dan los cuerposuna vez y otra vezcontra esta paz eterna,para perderse ardientespor la trama olvidadadel asombroso cielo!... (Sentados en el banco del parquese presiente la nochetras de la luz en calma,desnuda, sorprendidaen su propia penumbray silenciosa): Las palabras, la gente,en su nuevo colorla misma tarde ahora,nuestro amigo que calla:todo se borra al filo de los árboles,todo es oscuridad que se remontaazul, veladamente,lo mismo que el Jardíncerrado, se suelta en el olvidopara perderseen la aventura del ensueño.